Некая опустошенность закралась в душу. Что-то очень мрачное и холодное скребет внутри. Тоскливо. Одиноко. И холодно. Словно веревкой к шее привязали камень и бросили тебя в реку. И этот камень, этот груз повседневных проблем, тоски, хлопот и печали тянет тебя. Куда? Во тьму, пустоту, в бездну. Не хочешь этого? Борись. И ты увидишь свет, сбросишь с себя всё, что тяготило тебя всё это время. Будет трудно, но это того стоит. Или сдайся, думая, что там тебя встретит покой. Нет. Кроме тьмы, пустоты и холода там тебя не ждет ничего. 

Выбор за тобой

Дети. Так интересно за ними наблюдать. Они такие искренние, такие восторженные. Так легко удивить или обрадовать их чем-то. Ребенок, увидев белого голубя с черными пятнышкам на крыльях, будет с некой гордостью и восторгом рассказывать об его маленьком открытии маме или папе. Разве взрослые способны на такое? Можно ответить да. Но вряд ли они будут так искренне делиться чем-то простым, что их удивило. Попросту побоятся показаться глупыми. 

Ночь не так черна, как человек.

Виктор Гюго

В один прекрасный день становится ясно, как много значат пустяки. Точнее, только они и играют большую роль. Слышать, как смеется твой ребёнок. Ужинать у камина в уютном загородном доме в кругу близких. Послушать часок «The Beatles» или ночной дождь. Побродить в сосновом лесу и насладиться его неописумыми ароматами, некой приятной сырости, чего-то очень свежего, неискуственного. Порадовать антикварной безделушкой любимого человека. Махнуть на weekend в любой понравившийся город. Дать взаймы тонущему другу. Сказать всулух то, о чем многие продолжают шептаться на кухне. Отнести цветы на могилу предков в обычный день, когда вспомнил, как тебе повезло с родителями. Для всего этого нужно лишь немного времени. И, конечно, немного любви. Ведь жизнь — это лишь заглядывание в разные зеркала в поисках собственного запоминающегося лица. 

Чтоб время сзади

ядрами рвалось.

К старым дням, чтоб ветром  относило

только путаницу волос.

Для веселия планета наша

мало оборудована.

Надо вырвать радость

у грядущих дней.

В этой жизни помереть

не трудно.

Сделать жизнь

значительно трудней.

В.В. Маяковский